Celui qui aura un mode de pensée un peu particulier trouvera difficilement quelqu'un capable de
saisir toutes les subtilités de son esprit. Il recherchera alors la compagnie de ceux qui lui ressemblent dans sa complexité, pensant ainsi être compris. Mais si nous sommes contraints de
supporter nos propres caractéristiques pour être capables de vivre, c'est l'ouverture d'esprit et la tolérance qui nous permettent d'accepter nos particularités chez l'autre. L'étape qui mènera à
l'entente est un chemin plus ardu, qui impliquera des efforts. Difficile d'apprendre à aimer l'autre alors que nous avons tant de problèmes à nous comprendre nous-mêmes, à savoir qui nous
sommes.
Faut-il alors rechercher celui qui est différent ? Démarche contradictoire pour enfin trouver
l'écoute. La juste dose de points communs et de différences semble être le secret de toute relation sociale réussie.
Lorsque des sentiments interviennent dans nos relations, le problème est encore autre. L'affection
mutuelle lisse les imperfections de l'autre et nous oblige à multiplier les efforts. Mais dans quel sens cela se fait-il au juste ? Faut-il s'aimer pour se supporter ou bien se supporter pour
s'aimer ?
Les sentiments qui peuvent parfois s'éteindre mettent alors la lumière sur de trop nombreux défauts.
Image déformée encore une fois. L'image semble d'ailleurs en permanence déformée, trop d'intransigeance puis trop de complaisance. Arrivons-nous réellement à être nous-mêmes dans le regard de
l'autre ? Quand arrive-t-il à percer le secret dans notre âme ? Lorsqu'il nous accepte sans condition ou lorsqu'il nous juge sans indulgence ?
Sans doute faut-il faire appel là encore à la modération, celle qui nous permet de voir l'autre sans
être aveuglé.
Le moment où tout s'effondre. Le moment que l'on a continuellement redouté, même
inconsciemment. Le moment où soudainement on perd tout. Un instant qui transforme la réalité en cauchemar.
Une seconde suffit pour que nous sentions notre cœur s'accélérer puis ralentir pour
battre à coups sourds, violents, presque douloureux. Malgré nous, le sang quitte notre visage. Puis ce sont nos mains qui tremblent. Et ce poids que pèse sur notre ventre, cette boule qui se
forme dans notre gorge. On étouffe. La douleur est physique, elle est profonde, elle est incommensurable, elle nous aveugle. Pas même la force de pleurer. On donnerait tout pour une lueur
d'espoir, n'importe quoi, pourvu que cela nous sorte de ces ténèbres, de l'obscurité dans laquelle nous avons été plongés en une seconde. Et la peur, une peur panique, sourde, irrationnelle. Une
question, une seule. Comment ? Comment vais-je pouvoir survivre à tout cela ? Comment trouverais-je le courage de continuer à vivre, de me lever tous les matins ? Pourrais-je à
nouveau rire ? Pourrais-je à nouveau apprécier une chanson, avoir des pensées futiles, me regarder dans le miroir et sourire à mon reflet ? Comment vais-je réussir à dépasser ce qui me
semble être la fin du monde ?
Plus tard j'y penserai. Plus tard je repenserai à cette douleur, à cette envie de
mourir, de disparaitre de la surface de la terre. Tout à l'heure, quand je serais seule, je pourrais analyser la situation, me plonger dans ma peine entièrement, m'y noyer. Pour le moment il faut
juste que je survive, que je ne m'effondre pas.
Nous avons tous vécu des moments comme celui-là, ce flux d'émotions à l'intensité
exceptionnelle. Combien de fois y avons-nous survécu ?
Car nous survivons. Parce que nous y sommes obligés. Nous sommes forcés parfois de vivre
dans l'obscurité, de voir même si la douleur nous rend aveugle, de marcher même si la peur nous paralyse, de parler quand nous aimerions hurler, pleurer sans fin. Ces larmes réconfortantes, qui
glissent sur nos joues, tièdes, rassurantes. Mais qui nous donnent pourtant l'impression que nous avons atteints le fond parce qu'il ne nous reste qu'elles.
La douleur s'atténue. Disparait ? Non, elle ne disparait pas complètement, elle revient
nous hanter régulièrement, nous rappelle que nous sommes fragiles, qu'à tout moment nous pouvons sombrer. Elle est là, témoin silencieux de nos erreurs passées. Elle sème le regret, un jour, pour
toujours. Malgré cela, la vie reprend son cours, tristement. Heureusement. Si nous avions le choix, nous aurions appuyé sur stop depuis longtemps. La vie est un lecteur sans possibilité de
s'arrêter pour un temps puisque tout arrêt est définitif, sans option avance rapide, et surtout pas arrière rapide.
La vie est une machine technologiquement peu avancée. Mais une machine qui n'arrête pas de marcher.
PS : une attention particulière pour ceux qui parmi mes lecteurs ont une préférence pour la rubrique
Pensées. ;)
Quelle est l'importance de notre reflet dans le regard d'autrui ? Sommes-nous ce que nous croyons être ou ce que les
autres croient voir de nous ? Sommes-nous à l'image de ce que nous sommes ?
On ne se reconnait pas toujours dans la description que font les autres de nous. Qu'il s'agisse de gens qui nous apprécient ou qui nous méprisent, personne ne semble voir qui nous sommes
vraiment, comme des visiteurs observant le paysage d'une même maison mais de fenêtres d'orientations différentes. Ceux qui nous aiment oublieront nos défauts mais ceux qui nous méprisent n'auront
aucune complaisance dans leur jugement au risque de perdre de vue la réalité. Aucun des deux n'est objectif, alors quelle importance accorder à chacun ?
Parfois quelqu'un semble voir à travers nous, nous comprendre comme s'il pouvait lire dans notre âme. Il sera flatteur, parfois à l'excès, mais nous le lui permettrons, pour soigner notre
amour-propre profondément meurtri. Le temps passant et faisant son œuvre, son regard changera. Il ne verra plus que nos défauts lui qui ne nous donnait que des qualités. Peu importe le
cheminement qu'aura suivi son esprit, il ne pourra plus revenir en arrière et de la flatterie excessive, il passera à la critique abusive. Une seule et même personne peut devenir deux êtres
différents. Et comme il est douloureux d'être jugé(e) par celui que nous avions laisser entrevoir une partie de notre âme. Et comme il est difficile d'ouvrir à nouveau les portes de son cœur
quand le dernier à être entré a fini par souiller les lieux.
Nul ne nous connait vraiment et ne peut réellement nous juger, ni même nous jauger. Mais nous
n'existons que dans le regard des autres, nous n'avons pas la capacité de nous donner une essence par nous-mêmes. Comme le disait Sartre dans Huis Clos, l'enfer c'est les autres, mais la vie
c'est les autres également. On peut être marginal et refuser ce regard, quel qu'il soit. Nous pouvons choisir la solitude au jugement hâtif, ce vice humain dont il est si difficile de se
détacher. Partout et toujours, les gens auront une opinion, un avis tranché sur ce qui est bien ou mal, sur ce que nous devons être, au mépris de ce que nous étions avant qu'ils ne s'invitent
dans nos existences. Si tout le monde a une morale imparable et un savoir sans limite, comment se fait-il alors que le monde marche sur la tête, que le bien et le mal n'existent plus et que nous
vivions continuellement à la frontière de l'inhumain ? Il est toujours facile d'être sage quand il s'agit des autres. Il est également facile de décider à la place des autres quand on n'a aucune
implication sentimentale dans l'histoire que nous voulons réécrire. Il est facile d'être un homme ou une femme bien quand on est détaché(e). Mais la vie, c'est beaucoup de gris, un peu
d'obscurité, quelques rais de lumière et énormément de flou. La vie c'est surtout du cas par cas. Si chaque histoire n'est pas unique, elle l'est pourtant pour nous.
Ne me jugez pas pour ce que je ne suis pas. Jugez-moi encore moins pour ce que vous croyez que je suis. Mais ne me jugez surtout pas pour ce que je ne suis déjà plus.
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